Летнее утро после ночного дождя — самое свежее время в мире.
Даже по мнению птиц, тех самых, что с утра заняты более важными делами, чем наблюдения и чувствования чудес реальности. У которых обычно там своя медитация — петь, а у нас своя — их слушать (и иногда меняться).
Это было чуть туманное утро, полное загадок безвременья. Утро воодушевления и спокойствия, утро пробудившихся душ, каждого свежего листика и травинки — утро тех, что открыли глазки миру, и были наполнены самым вкусным запахом — л е т а.
Ночью отчего-то казалось, всё ясно, с жизнью, да и вообще. Но то был сонный и невнимательный ум.
А к утру прохлада зашла в квартиру через открытую дверь балкона, и стало ясно, что ясно далеко не всё. Но так даже интересней. Точно было известно — жизнь продолжается, и это прекрасно.
И где-то там, над слоями серых облаков жило солнце…
И нежная юность начала лета, жила в каждом атоме всего серо-зеленого вокруг.
И ностальгия мягко окутывала грустью о времени, которое…
а было ли когда-то? Есть? И будет ли?
Хмурое небо говорило честно — до вечера пасмурно.
В одновременно легкой и густой глубине воздуха, хранившей в себе шум проезжающих мимо машин, пролетающих мимо птиц, проплывающих мимо мыслей, был хорошо слышен голос души.
И что-то отзывалось в теле мурашками.
Было ли то от холодного воздуха, или от вдохновения задумками души…
То было седьмое летнее утро.
Утро после вечерней грозы, или ночного дождя… не знаю, я спала, чтобы утром проснуться.
Тексты
Стихотворение. Мысли начала Мая.
