Живая женщина…
Она не умная, и не глупая.
Не простая и не сложная.
Не идеальная и не хорошая.
Она есть всё и ничто одновременно.
Она живая, как мир.
Уставшая, иногда обиженная.
Заплаканная, укутанная, покинутая,
Несогретая, невыбранная.
Она живая, как мир.
Тишиной умытая, в огонь одетая.
Долюбленная, доласканная.
Летящая, и такая миром любимая.
Рекой текущая,
и вот еще была, а вот уже и нет.
Живая женщина… босиком идущая.
Раздетая. Настоящая.
Живая, как мир. На всё глядящая.
Ведающая. Воющая.
Вонзающая правду в самую тьму.
Светом лечащая,
кто-то скажет, — ничего не пойму.
Живая женщина… не понятная.
Переодетая в вечность.
Ветром обнятая.
Дымом, да в бесконечность…
Смыслам открытая.
Не убитая.
Не искалеченная.
Длинновласая, неспроста встреченная.
Вдохновенно молчащая,
Забытая. Восставшая.
Как дуновение веера.
Стрелой направлена к цвету севера.
В косы заплетенная. До конца вечера.
В сумерки с нежной тоской смотрящая.
Пеплом уходящая.
Всё
отпуская.
Суть
открывая.
Женщина и есть сама жизнь.
Не сложная, не простая.
Живая.
